Во дворике Литинститута,
где Герцена бронзовый корпус,
сжигают сентябрьским утром
стихи, не прошедшие конкурс.
В костре полыхают поэты!
Схватившись рукою за сердце,
печально взирает на это
обсиженный птицами Герцен.
Рассказы, поэмы, романы,
баллады, и басни, и пьесы…
Горите огнем, графоманы,
поэты и поэтессы!
Вы в Литинституте хотели
учиться, мечтали о нем —
коль строчкой сердца не согрели,
хоть руки погреть над огнем.
Огонь, пожирающий судьбы,
надежды, бессонные ночи
и чей-то старательный почерк…
Но вечен вопрос: «Кто же судьи?..»
